Глава 2

Выключаю. Отбрасываю пульт.

Встаю, иду на кухню. Хочу приготовить ужин, но домработница уже со всем справилась. Спрашивает участливо, нужно ли мне что-то?

Нужно.

Мне нужна моя кухня. Мой дом. Мой муж. Мои дети. Моя жизнь.

А еще... мои цветы и моя музыка.

Что делать?

Наверное, просто пора заканчивать этот спектакль.

Просто уйти.

Никогда не думала, что мне этого захочется.

Просто собрать вещи и уйти в никуда. Оставить всё.

Глупо?

Раньше я читала книжки, где героини, узнав об измене, уходили в закат, еще и беременные, оставляя мужу-«изменщику» и его цаце всё, что нажито непосильным трудом. Я читала и бесилась.

Зачем они так делают?

Зачем бросают всё, оставаясь ни с чем, начиная с нуля, переживая все трудности, зато гордо — мне ничего от него не надо? К чему эта тупая гордость? Надо выжать с козла всё, по максимуму. Надо его оставить с голым задом, чтобы его пассия еще подумала, нужен ли ей такой голодранец. Благо, наши законы это позволяют.

Мне казалось правильным, что женщина борется за своё!

Сейчас я понимаю, что мне ничего не надо.

Я ничего не хочу.

То, что мне надо за деньги не купишь. Увы.

В моём случае надежда только на бога и на мою удачу.

Делаю себе кофе.

Без кофемашины. Сама. Варю в турке.

Сначала сахар и немного воды — сахар плавится, становится коричневым, насыпаю ложку молотой арабики, и заливаю воду. Вода шипит, тут же начинает пениться.

выливаю в чашку, добавляю молоко. Ставлю на стол.

И только после этого понимаю, что приготовила кофе не для себя, а для Славки.

Для мужа.

Сделала так, как любит он.

Он, а не я.

Дрожащими руками беру чашку и выливаю кофе в раковину.

Упираюсь в столешницу, стараясь сдержать слёзы.

БОЛЬНО Так.

БОЛЬНО.

Больнее от того, что я в принципе никогда не исключала такой вариант развития событий.

Всегда всем говорила, что я фаталистка.

Что я всегда готова к тому, что жизнь может повернуться совсем другой стороной.

Я не то, чтобы ждала, что муж начнёт изменять, полюбит другую женщину. Просто всегда говорила, что допускаю, это может случиться. Как может случится с нами сотня, тысяча иных событий, драм.

Люди склонны думать иначе.

Чаще всего большинство надеется, что их то или иное событие не коснётся.

Что трагедии и беды всегда случаются с кем-то другим.

Споласкиваю чашку. Насыпаю в неё молотый кофе, заливаю кипятком.

Руки всё еще дрожат.

Очень хочется плакать, но я не могу. Хочется, и не получается.

Беру чашку и иду в гостиную, которую почему-то считаю своей комнатой, сажусь в любимое кресло.

ЕГО бы я забрала.

Хотя, зачем? Разве мне нужно будет кресло?

Листаю бездумно ленту в телефоне.

Захожу в мессенджеры, смотрю «сториз».

Кто-то вечно отдыхает. Кто-то выкладывает фото еды. Работы.

Моя Лиза выкладывает фото с шоу Пары на льду. Знаменитости, с которыми удалось сделать селфи. И почти семейное фото. Отец, она, сестра и Оксана с цветами.

Милое, теплое фото. Только вот на нём вместо меня - любовница отца.

Дочь знает, что я это увижу.

Зачем тогда выкладывает?

Наверное, какой-то смысл в этом есть.

Хочет показать мне правду жизни?

Ставлю сердечки на все фотографии.

Глотаю горький, терпкий кофе, послевкусие чернослива и орехов, моё любимое.

Закрываю глаза.

В висках стучит.

Сердце пошаливает.

Не стоило пить кофе. Очень хочется слать.

Иду в спальню, переодеваю домашний костюм, натягиваю пижаму.

Уснуть не успеваю — дверь открывается.