Глава 5

Божена.

– Как же так, Гурген? И что мне теперь делать? Я пробовала вызвать такси – стоимость космическая! Окей, я и на нее согласилась, но водитель в последний момент отказался от заказа. Ну не в тайге же я живу, я…

– Никто не желает переться по серпантину на самый верх. Божена, давайте я пришлю вам Рафика? Ну, не ожидал я, что приедет теща! Теперь весь вечер буду катать их по местным овощным рынкам. И вещевым…

– Хорошо, давайте Рафика, – обреченно соглашаюсь я.

Пока мой спаситель едет, обмываюсь под душем и надеваю коричневое платье в крупный, белый горох. Причесываюсь, подкрашиваюсь, вынимаю из коробки новые босоножки. Эх, Божена… Ты планировала гулять в них по набережной, а поедешь в маркет!

Выхожу на улицу, запираю скрипучую калитку на ключ и напряженно всматриваюсь в даль. Тишина… Только высокие, лысоватые сосны покачиваются на ветру, а по небу медленно плывут белесые облака.

– Рафик, вы скоро подъедете? – звоню водителю я.

– Я подъехал, хозяйка. Крымская двадцать семь.

– Не Крымская, а Крымгиреевксая… Господи, вы не туда приехали.

– Вах! Простите, Божена-джан, я…

Меня по плечу кто-то трогает… Оборачиваюсь и едва не вскрикиваю от неожиданности – за спиной стоит сосед.

– Отменяй своего Вахтанга.

– Что?

– Я еду в город, могу тебя подбросить. Соглашайся, пока я не передумал, – с улыбкой бросает он.

Перевожу взгляд на распахнутые ворота. И как я их не заметила? Даже не смотрела в ту сторону…

– А вы…

– Миша, – хмурится он.

– Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик…

– Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать?

– Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты?

– Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины.

На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить.

Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять.

Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье.

– Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше…

– Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана.

– Они Гурген и Рафик!

– Тем более. Куда едем? Хотя… Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал?

Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу.

– Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке.

– Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад…

– А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я…

– Божена.

– Ух, как красиво… Замужем?

– Да, а разве не видно?

Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет!

– Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть.

– Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну.

Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь.

Телефон, покоящийся на коленках, вздрагивает.

Снова Георгий… Неужели, так быстро узнал, что половина дома моя? И квартиру, которую он купил для Вадика, я оформила на себя. Для сохранности имущества, а вовсе не для собственной выгоды. Не хочу, чтобы какая-то Анфиска отбирала жилье моего ребенка.

«Немедленно возвращайся домой, сучка! Сын голодный и грязный, а ты где-то шляешься, сволочь! Я отозвал доверенность, смысла нет в твоем побеге».

Снова новый номер… Каждый день он будет их менять?

Смартфон предательски дрожит в моих руках, горло саднит от подступающих слез. Оскорбления Георгия становятся с каждым разом все изощреннее…

– Дай сюда, – Миша выхватывает из моих рук телефон.

Небрежно смотрит на экран, а потом вытаскивает аккумулятор и добирается до симкарты. Остервенело вытаскивает ее и бросает в окно.

– Паспорт с собой?

Киваю, смаргивая слезы.

– Купим новую симкарту. Номер никому не давай – только близким.